О. А.

Здравствуй. Тринадцать мертвых птиц ложатся в ряд весны, в ладонях осени находят неоживший образ сна, рыдают своими полувысохшими глазами и смотрят вниз, нервно теребя мое опрокинутое счастье. Оно в тебе. Оно всегда было твоим. Прощай. Я люблю. Я проклинаю себя за все...

.................................о.а.

...не хочу фотографировать. во всяком случае пока... не знаю, не понимаю ничего... в голове абракадабра... цепочка событый, связанных между собой днями, слезами и именами. почему-то в истории, о которой думаю всегда, все имена начинаются на А или О.

уже не знаю, сколько лет прошло... тот последний день молчать, вместо того, чтобы обнять и не расставаться никогда... уйти, оставив сердце на растерзание всей оставшейся жизни.

почему все так и никак иначе... и могло ли все быть по другому...

в голову лезут мысли о следующей жизни и о том, что души двоих могут встретиться снова... а будет ли все иначе? или может быть этим двоим предначертанно любить друг-друга всегда... во всех предыдущих и последующих жизнях... любить и отпускать... попросит ли она его убить ее в следующий раз... и что он ей на это ответит... сколько раз можно убить любовь...

Здесь была чушь, которой больше нет.